Es domingo. No podré ver los diseños de la alfombra roja por la diferencia de horarios, pero creo que habrá algo de amarillos y según anticipan otros, austeridad. Leo sobre Barcelona y su modelo, mi definitivo objeto de estudio de aquí a que pierda el cabello, la firmeza de mi piel y la paciencia. Sueño a mi abuela sana y a mi madre enferma. Una de ellas da señales de vida (la única que al hacerlo no me provocaría un infarto) y siento un nudo en la garganta que tengo que disimular para que no piense mal. Leo el País semanal en la pantalla y Eme Llanes me pregunta si me pasa algo. Creo que tengo el síndrome de Peter Pan, digo. No se trata de la madurez obtenida por coleccionar una serie de eventos desafortunados, no... Se trata de eso, sí, bien asimilados, reflexionados, dice. ¿Y si son pocos? Una decepción amorosa y una pérdida que de tan reciente y tan lejana parece irreal. El de Wendy tampoco lo tengo, definitivamente no. ¿Cómo se le llama al síndrome de temer que la felicidad de pronto se derrumbe?